Em sua máxima solidão o poeta aprende a dizer não, a sí próprio, pela lógica da razao. Ja o tempo cambaleia como ébrio retardando a hora da ceia tão aguardada pela turba amotinada pelo sertão.

O tempo passa lento: aumentando o sofrimento
E a angústia da espera: pela mudança das esferas. Mas solidão é fera, disse outro poeta acordado e atolado na solitaria de sua vida fugaz entre feras.

Ela ensina, castiga, se multiplica! Solidão se  reverbera. O solitário ouve o clamor de suas tripas, sente o cheiro do jasmim apodrecido e submergido nas tulipas da finada prima Vera!

O tempo é um carrasco! O solitário se vê num laço: senta levanta, escreve, canta, dança. Sua mente não descansa: olha, ouve e pondera...
Pensa e repensa, mas, solitário nunca desespera.

Imagina, projeta, aciona, decreta, enquanto isso o tempo parece seguir lento, como numa bicicleta. Mas os mísseis supersônicos lhes tiram o sono arrebentando transas dos cabelos das bonecas...

Solidão é bom; solidão presta não! Cada caso é um caso, distinto por direito acendido à opinião. Não desencontrar-se de si mesmo deve ser regra  e o desejo, dum solitário pelas noites de verao.

Tempo: passa mais rápido, aumenta  tua rotação; Ele tem pressa quer seguir, sair do vale da solidão Sim, vale apena avançar, rumo ao desconhecido ou apenas ofuscado na poeira, amarela do sertão!